lis, a flor

enquanto fico

cada vez,

mais embaralhado

na arte

e 

penso

que

não quero ter filhos

não quis ter

filhos?

os dias ficam mais

cumprídos

e a ansiedade

vai como

tarde de inverno 

Talvez,

um tiro suicida

nas palmas

de deus

ou então,

a velhice

me encha

de amargura

porém,

não descarto

a possibilidade

de me apaixonar

novamente

sempre andei

embolado

quem sabe fico

anos

sem ninguém

ou então

amanhã

na próxima

esquina

uma barraca

armada

me espera

com o nome

Lis, 

a flor