enquanto fico
cada vez,
mais embaralhado
na arte
e
penso
que
não quero ter filhos
não quis ter
filhos?
os dias ficam mais
cumprídos
e a ansiedade
vai como
tarde de inverno
Talvez,
um tiro suicida
nas palmas
de deus
ou então,
a velhice
me encha
de amargura
porém,
não descarto
a possibilidade
de me apaixonar
novamente
sempre andei
embolado
quem sabe fico
anos
sem ninguém
ou então
amanhã
na próxima
esquina
uma barraca
armada
me espera
com o nome
Lis,
a flor
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